Habe ich vor ein paar Wochen noch die leere Stadt gelobt, die ich in den Sommerferien vorfand, muss ich spätestens seit dieser Woche vom absoluten Gegenteil berichten, denn die Straßen sind so voll, dass man fast aggressiv werden kann: Knoten von Autos mit Fahrern, die nie gelernt haben, eine schon verstopfte Kreuzung nicht noch einzufahren, lösen sich am Kleistpark oder Bundesplatz garnicht mehr auf, jeder muss seine noch so große Karre in das kleinste Loch stecken, sei es in einem Parkplatz, oder auf dem Gehweg. In beidseitig befahrbaren, einspurigen Straßen gibt niemand nach, sondern Gas. Wobei die Straße ja eigentlich dreispurig ist, aber zwei davon für das gottgegebene Recht auf einen Parkplatz vorm Haus missbraucht werden. Warum gibt es in Berlin eigentlich keine Einbahnstraßen? Nur, weil sich niemand dran hält? Selbst im Supermarkt gab es heute Stau, weil ein mittelalter Vater die Leergutrückgabe zu einem Spielplatz für seine Töchter machen musste.

Ich habe drei Theorien für meinen derzeitigen Eindruck:

Die wahrscheinlichste ist, dass ich über den Genuss der ruhigen Zeit hinweg einfach vergessen habe, wie schrecklich es vor Ferienbeginn war. Schlimme Erlebnisse müssen zum Glück absurd schlimm sein, um sich langfristig an sie zu erinnern. Der Rest der Erinnerung ist ja immer nur Freude.

Vielleicht haben aber auch alle Berliner in den Sommerferien gedacht, dass es so schön leer auf den Straßen ist, dass sie sich endlich den Wunsch erfüllen könnten, ein eigenes Auto zu besitzen, mit dem man Sonntags nicht schon um sieben am Haus sein muss, um den Tatort nicht zu verpassen.

Oder aber das sind all die syrischen Ärzte und Ingenieure, die zur Arbeit fahren. Wobei wir bei den Verkehrschaos eine Rutsche neuer Unfallärzte sicher gut gebrauchen können.

Schattenkunst

Während ich das hier schreibe, Knallt es draußen gewaltig (und sorgte für die Unterbrechung des Helene-Fischer-Konzerts – da sage noch jemand, Thor hätte keinen Geschmack) und da gleiches für diese Nacht auch in Kopenhagen angesagt war und es letzte Nacht schon etwas regnete, entschloss ich mich, meinen diesjährigen, komplett spontan und untrainiert angetretenen, üblichen Sommerurlaub zu verkürzen.

Es fehlte mir dieses Jahr offenbar etwas die Vorfreude, denn das Radfahren war an allen Tagen eher ein notwendiges Übel für das Erreichen des nächsten Strands und vielleicht war es insgesamt vielleicht drei, vier Grad zu warm, wobei ich mich selbstverständlich nicht darüber beschweren werde, dass pünktlich zu meinem Sommerurlaub der Sommer tatsächlich ein solcher geworden ist.

Eigentlich war es schön: Es gab neue Orte (die aber genauso waren, wie die anderen), es gab vielerorts Bühnen mit Musik und Krams (wobei ich mit Dänischen Bauchrednern wenig anfangen konnte) und ich bekomme langsam wirklich Lust, auch mal ein paar Tage länger am selben Strand zu liegen und einfach nur zu lesen, zu spazieren oder vielleicht was mit anderen Menschen… Nein – das wäre absurd. Außerdem hasse ich dieses Geklebe von Sonnencreme und dieses Jahr besonders die stechenden Insekten.

Mein Fernweh ist erstmal wieder beruhigt, meine Haut braun und die zweite Woche tue ich mich jetzt an Faxe Kondi und Carlsberg aus Dosen ohne Pfand gütlich. Das ist auch Urlaub und der hat den Vorteil, dass ich nicht beim Schlafengehen erbärmlich friere, beim Aufwachen wenige Stunden später brutal schwitze und bei Regen nochmal rausmuss um Strippen festzuziehen.