Nachdem ich wie immer auf verschiedene Weise jedes Spiel der WM gesehen, genossen oder erlitten habe, gestern das Halbfinale mit Deutschland drin noch in fröhlicher Runde mit Leuten, die „Fussball!“ rufen, schauen durfte und nachdem wir das Irreale an dem Spiel beiseite gelegt hatten, war uns nach Abpfiff klar, dass wir das zweite Halbfinale besser nicht schauen sollten, da es ohne ein frühes Tor, sehr, sehr, sehr zäh werden würde. Das wurde es dann auch und ich habe deshalb Schwierigkeiten, genug Pessimismus aufzubringen, um mir irgendeine Angst der deutschen Mannschaft vor dem Finalgegner vorstellen zu können. Ich zumindest kann keine dazu beisteuern.

Davon ab beweise ich gerne schriftlich, dass ich ein großer Freund der Niederlande und ihres königlichen Fußballvereins bin, also ist es vielleicht besser, nicht gegen sie Weltmeister zu werden. Überwiegend ist aber, dass der verregnete Sommer, der Verlauf der Spiele, mein zu früher Urlaub und das irgendwie mittlerweile routinierte „public viewing“ mich davon abhielt, genau jetzt bereit dafür zu sein, ein Finale zu schauen, in dem Deutschland gegen Argentinien Weltmeister werden könnte (und verdammt nochmal sollte).

Ich werde mich freuen, ich werde schreien, aber wenn „wir“ Weltmeister sind, ist mir das zwei Tage später egal. Ich kann mich dagegen sehr gut an das Finale ’90 erinnern, das den Grundstein für meine heutige Fußballbegeisterung gelegt hat, die zehn Jahre zuvor nach zwei Trainings in der Echternstraße getötet wurde. Solche Geschichten schreibt nur der Fußball (solange es um Fußball geht), aber am Sonntag wird er es nicht tun, weil einfach kein persönlicher Gewinn zu erwarten ist.

Ich werde vermutlich zehn Minuten brauchen, um die Frage zu klären, ob die brasilianischen Fans jetzt gegen ihren Besieger oder gegen ihren Nachbarn sein werden und am Ende wird jemand Weltmeister und dann muss man mal schauen, wie man gegen Stuttgart, Freiburg und Schalke in die Saison startet – und was Paderborn so reißt.

Zum zweiten Mal in diesem Jahr ist die Yorck gesperrt, weil man an einer der dreißig Brücken arbeitet, eine abbaut oder dazutut. Das ist grundsätzlich gut, wenn es der S-Bahn hilft oder gar den Radfahrern, sorgt aber dafür, dass der Generalszug von Westen kommend durch einige leicht verständliche Schilder ab Einfahrt in die Goeben gesperrt ist. Nun lässt sich der Berliner von einer Mauer meistens, von Schildern aber fast nie davon abhalten, zu tun, was er zu tun hat und da zunächst nur Schilder an der Straße stehen, bevor hinter der Kreuzung zur Mannstein tatsächlich eine Mauer aus Baufahrzeugen den Weg dichtmacht, wird er natürlich in diese und dann auf den Marktplatz vor meinem Balkon getrieben (wird er natürlich nicht: er fährt offensiv alles missachtend dahin). Dort auf dem Platz hat er dann zwei Möglichkeiten:

Er kann aus seinem Wagen etwas von seiner Umwelt wahrnehmen und sieht damit den Ausweg über den Fußweg Richtung Süden, den er illegal befährt, oder er kann das nicht und dreht frustriert um. Letzteres ist häufiger der Fall, sodass es mir aus der heute wetterbedingt unschließbaren Wohnung vorkommt, als sei ich Gast an der Nordschleife. Schon in der Ferne heulen die Motoren der Fahrzeuge der jungen Männer, die zum ersten Mal erfahren, wie es ist, etwas nicht zu dürfen und auf dem Platz selbst herrscht ein Treiben, das im Bolschoi Theater stehende Ovationen hervorrufen würde.

Mir zeigt das, wie unwohl ich mich in einer Wohnung an einer Durchgangs- oder Hauptstraße fühlen würde und damit, wie gut ich es sonst hier habe. Dennoch – auch wenn es nur zwei Nächte sind: Stellt eine Streife vorne an die Straße und sagt den Leuten, dass sie eben mal anderthalb Kilometer Umweg fahren müssen. Die müssen dafür ja nur kurz den rechten Fuß bewegen und es ist sogar nur eine Ampel mehr als sonst.

Besonders ärgerlich war der Beginn der Sperrung, weil der in die Zeit fiel, zu der all die Hupensöhne von ihrer Feierrundfahrt auf dem Kurfürstendamm zurückkehren wollten.